Que nada a disfrutar, cómo me gusta decirlo, pero hacerlo mucho más. Que vale que sí que pienses lo que quieras pero que tú eres tú y yo soy yo, mi vida y tú vida, agua y aceite. Venga vamos no soy tonta, deja de jugar. No me mientas. Yo a estudiar y beber. Venga cuéntame otro y nos reímos los dos, ya te bajarás del burro ya. Sigue comiéndome el culo que me encanta.
-¿Qué ha sucedido?
- Ha sido Cupido que está hecho un cabrón.
Sé lo que es el amor. Notaba la cabeza caliente y los pies fríos, el estómago vacío y las tripas revueltas. Veía doble. La vigilia me hacía pensar y no vivir. Tenía la boca dormida y el corazón no estaba ahí. Y era una sensación tan dulce pero, al mismo tiempo, tan terriblemente amarga, que lo tuve que matar para que dejara de chillar, de doler. Sí, yo sé lo que es el amor.
El amor sigue sin estirarse, y yo quiero que se estire, y no me parece chulo lo que estoy haciendo ahora, más bien me parece mogollón de sucio, pero es que el amor no se estira, no podemos fiarnos del amor, el amor nos engaña y un día decidimos que no y al otro que sí, y al siguiente amamos y al otro no, y todo esto después de haberme metido un pico o dos, y no sé por qué lo digo porque el raciocinio de un hombre es igual después de una sesión de psicoanálisis que después de una sesión de pura vida. Sigo buceando en la enorme incógnita, ya sabes, la de si debería seguir moviendo el culo o serle fiel a María, mi pequeña María, mi querida María que nadie la quiere excepto yo. Y yo la quiero porque sé que es la mujer de mi vida, porque es mi Virgen María. Porque, aunque algún día descubramos, ella o yo, que nuestros caminos son diferentes, el Destino, ¿te acuerdas de él?, me dirá que estoy hecho para ella y no lo puedo evitar, y me cago en la puta por pasar estos momentos tan oscuros con Verónica, porque mi verdadero amor es María, y mira que me jode decirlo, sobre todo estando todo colocado, estando tan colocado y con las piernas de Verónica enredándose en las mías, y el amor unta y qué bonito es que el amor unte porque te hace las cosas mucho más difíciles, y lo siento en el alma por María porque la quiero, bueno, no es que la quiera, es que la adoro, y, entonces, ¿qué cojones hago follando con Verónica?, pues coño, lo que hago es ser yo mismo porque mi característica personal es no tener juicio, ni conciencia, ni sentido del deber. Y la vida es una mierda que se enreda en la suela de tus zapatos.
Esa noche subí con María a la azotea del edificio de la pensión. Manolo nos había explicado cómo acceder a ella, a través de oscuros pasillos y estrechas escaleras, para tender nuestra ropa mojada. Subimos allí para encontrarnos con la vida. Y, en un momento dado, después de que la vida entrara por nuestros cuerpos y nos hirviera la sangre, llegó un fuego fatuo, mágico y rabioso, que nos llevó lejos. Se hizo carne, se hizo deseo y se apoderó de nosotros. Y esa noche follamos en la azotea, envueltos por un fuego invisible que no quemaba, cubiertos por un cielo repleto de estrellas atónitas.
María entró por la puerta de la habitación, puso un viejo tocadiscos sobre la mesita del cuarto y salió. Volvió a entrar al cabo de unos minutos con un amplificador y unos bafles. Durante media hora enganchó entre sí cientos de cables peleados. Al fin, sacó un disco de su funda, lo puso sobre el gira platos, lo pinchó con la leve aguja, le dio a un botón y se sentó en la cama a mi lado. Y ya teníamos música.
``¿De dónde lo has sacado?´´, le pregunté. ``Soy bruja y puedo hacer aparecer cualquier objeto viejo e inútil´´. ``Bueno, por lo menos éste funciona´´. `` Es que es mi gran logro como bruja´´.
Ella vende vida. Más vida de la que puedo comprar. Ella vende brillos de noche y comida para gatos. Vende sonidos de ciudad. Más de los que soy capaz de escuchar. Y yo quiero hacer un contrato profano, sin firmas, y ella no me deja salir a comprarlo, quiere seguir siendo libre. Porque quiere vender más. Y no puedo competir con la necesidad, dependo de su libertad.
La ausencia es la delatora de los sentimientos. Es la llama que muestra el dibujo trazado con zumo de limón en mi corazón. A simple vista, la pluma mojada en el ácido líquido no dejó huella en mí. Sin embargo, la ausencia, la distancia, el desamor, desvelarán lo escrito en todo su esplendor, mediocridad o inexistencia.
Cuando la mano que manejó la pluma se encuentra lejos y no la siento sobre mí, llega el fantasma de su no presencia con el candil. Y, a fuerza de desgarrar mi alma, de quemarme por dentro, sé que quiero a alguien, o qué sé yo. Es otra relación de dependencia: necesito estar lejos de la que duerme conmigo para cerciorarme de que quiero seguir soñando a su lado. Si no aparece ese fantasma, está claro: nada me corroe, soy hielo que flota sobre el agua plácidamente.
No es fácil notar la textura del cariño en mi piel cuando estoy cubierto por la miel de sus caricias. Lo físico y lo espiritual se confunde en una bañera de agua tibia. Es sencillo sentir calor, e identificarlo con algo más profundo, cuando su roce quema mis pestañas, cuando entro en sus entrañas.
Sin embargo en el momento en que su calidez corporal desaparece, se aleja de mí, sólo sabré que la llama existe si aparece el fantasma con el candil, con el fuego de la ausencia doliente, de la desazón y de la noche y del día.
Luego cuando él vuelva, el fantasma se irá de nuevo, y ya no veré el dibujo tatuado con zumo de limón en mi corazón hasta su próxima ausencia, o hasta que la llama, de tanto acercarse, queme ese amor y no la necesite nunca más.
Ojalá la ventana diera a la calle. Ojalá fuera una terraza repleta de tiestos con geranios y claveles y cactus y enredaderas. Saldría cada día con un pañuelo a despedir a María y a rogarle una vez más que no se fuera. El Sol me sonreiría y las palomas, en vez de mecerse en finas hamacas de trapos chorreantes, vendrían a comer las migas de pan que guardaría en el pañuelo. El mismo pañuelo que ahora guardo bajo la cama porque no tengo terraza, no tengo calle, no tengo Sol, no tengo a María, no tengo migas de pan, no tengo nada…
Eran las once de la noche y salí a tomar el fresco por la Gran Vía. En la esquina de Callao vi a María y a Verónica, vestidas como putas, completamente colocadas, y a un coche parado delante de ellas. Se metieron las dos en el coche y salieron a los veinte minutos. Yo me volví a la pensión con la cabeza ardiendo y mis tripas haciéndose nudos alrededor del corazón.
Subí a nuestra habitación. Con un mechero, calenté en una cuchara un poco de caballo disuelto en agua. Lo absorbí con una chuta que había comprado en la farmacia de guardia. Cogí un cordón de mis botas y lo até en mi brazo para sacarme las venas. Cuando una salió a relucir casi hasta explotar, me pinché con la fina aguja y saqué parte de mi sangre para mezclarla con el polvo redentor. Luego apreté el émbolo, y ya no dolía nada, ya era otro, ya no estaba en este puto mundo.
María no dijo nada cuando volvió a casa, hasta que vio la jeringuilla tirada en el suelo y mis ojos de astronauta. Musitó un suave ``Joder, tú también´´ y se metió en la cama. Esa noche no la toqué. Me daba noséqué.
``¿Por qué te has metido en ese rollo?´´, le pregunté al día siguiente. `` ¿A qué te refieres?´´ `` A lo de hacerme puta´´. Se enfadó. Me dijo que encima le pedía explicaciones, que si creía que era un plato de buen gusto para ella, que le resultaba repugnante, pero que de algún sitio tenía que sacar las pelas, que pasaba de vivir otra vez en la puta calle. Que le debería dar las gracias, porque yo estaba todo el día sin hacer nada y ella yéndose por ahí con tíos horribles por unos miserables talegos. ``Pero yo no quiero que hagas eso´´, le dije, inocentemente. `` ¿Ah, no? ¿Y qué prefieres? ¿Morirte de hambre tirado en un banco? Por lo menos con esto gano suficiente para que vivamos los dos, lo que no es poco. Dime, ¿qué es lo que prefieres?´´ Me quedé callado con el alma triste ronroneándome canciones sobre niños muertos. ``Tú no sabes lo que quieres´´ me dijo, al fin.
Prefiero morir vicioso y feliz a vivir limpio y aburrido. Prefiero encontrar una estrella en el fango a cuatro diamantes sobre un cristal. Prefiero que la estrella queme, sea fuego, a un tacto rezumante de frialdad. Prefiero besar el duro suelo veinte veces para llegar una sola vez a lo más alto a escalar poco a poco, sin caer nunca pero sin llegar jamás a la cima. Prefiero que me duela a que me traspase, que me haga daño a que me ignore. Prefiero sentir. Prefiero una noche oscura y bella, sucia y hermosa, a un montón de días claros que no me digan nada. Prefiero una cadena a un bozal. Prefiero quedarme en la cama todo el día pensando en mi vida a levantarme para pensar en la de otros. Prefiero un gato a un perro. Porque el gato te araña, es infiel, te ignora, se escapa, pero sabes que, a pesar de todo, no podría vivir sin ti. En cambio, el perro es tonto, no sabe nada, te obedece hasta el absurdo. Prefiero las mujeres gato a las mujeres perro, por las mismas razones.Prefiero el mar a la montaña. La vida es una noche tumbado en la playa, mirando las estrellas sin verlas, soñando despierto, dejando que la arena se cuele entre los dedos de mis pies, embriagado de todo. Y la noche, siempre la noche. Nunca a la luz del sol. La noche es mágica. Me hace vivir, no pensar. Me pone en movimiento. Rompe mis esquemas. Prefiero las noches frescas de verano, andar con poca ropa, sentarme en el suelo y meterme algo de vida en el cuerpo. La mañana me sabe a dolor de cabeza. Me da sueño. Me quita las ganas de hablar. Me recuerda que soy mortal. Me recuerda que soy normal. La noche me hace único. Prefiero el color de la sangre y el de la gris niebla que difumina las cosas. Si sabe que prefiero el frío cuero, ¿por qué se viste con el traje de terciopelo? Se me escurre entre los dedos... Prefiero experimentar las cosas, aunque me hagan mal. Aunque me hiervan la sangre. Prefiero probarlo todo a morirme sin saber lo que me gusta. Y, más que nada, prefiero la vida que dan sus besos de caramelo y la suave caricia de su piel caliente.
-Es cierto. Tienes razón. No sé lo que quiero. Me engaño a mí mismo. Quiero todo y nada. Lo justo. Me siento fuerte y siento miedo. Me da miedo sufrir. No quiero reír porque puedo llorar, no quiero vivir porque puedo morir…
-Lo que te pasa, -me dijo María, tan tranquila, tan severa- es que quieres tocar el cielo con la punta de los dedos sin que el sol te queme las alas. Pero eso es cosa de ángeles, no de vagabundos.
Una mirada melancólica derritió el hielo de sus ojos. María cogió mi cabeza entre sus manos. Me besó en la frente. Un beso tibio. Un beso de madre. Susurró algo que no entendí, que no quise entender, abrió la puerta y se marchó.
-Me llamo María. –Me dijo cuando iba a mojar sus labios en un café solo –Lo tomaré sin azúcar, claro. –Me sonrió – ¿Tú no tomas nada?
-Todo mi dinero está en la taza que sostienes. –Me ofreció su café, con un ligero gesto de culpa en la cara. Lo rechacé educadamente –No suelo tomar café. Me pone nervioso. Su sabor me recuerda a tardes de cielo nublado, y no aguanto los días sin sol… Además, siempre acabo derramándolo y manchándolo todo.
Báilame el agua. Úntame de amor y otras fragancias de tu jardín secreto. Riégame de especias que dejen mi vida impregnada de tu olor. Sácame de quicio. Llévame a pasear atado a una correa que apriete demasiado. Hazme sufrir. Aviva las ascuas. Ponme a secar como a un trapo mojado. No desates las cuerdas hasta que sea tarde, demasiado tarde. Sírveme un vaso de agua ardiente y bendita que me queme por dentro, que no sea tuya ni mía, que sea de todos. Líbrame de mi estigma. Llámame tonto. Sacrifica tu aureola. Perdóname. Olvida todo lo que haya podido decir hasta ahora. No me arrastres. No me asustes. Vete lejos. Pero no sueltes mi mano. Empecemos de nuevo. Sangra mi labio con sanguijuelas de colores. Fuma un cigarro por mí. Traga el humo. Arréglalo y que no vuelva a estropearse. No lo tragues. Échalo fuera. Crúzate conmigo en una autopista a cien por hora. Sueña retorcido. Sueña feliz, que yo me encargaré de tus enemigos. Dame la llave de tus oídos. Toca mis ojos abiertos. Nota la textura del calor. Hasta reventar. Sé yo mismo y no te arrepentirás. ¿Por cuánto te vendes? Regálame a tus ídolos. Yo te enviaré los míos. Píllate los dedos. Los lameré hasta que no sepan a miel, hasta que dejen de ser miel. Sal, niégalo todo y después vuelve. Te invito a un café. Caliente, claro. Y sin azúcar. Sin aliento.
-Es un libro precioso. Va de una chica y un chico que están todo el rato peleándose, pero que en el fondo están enamorados, y que como su historia es imposible, pues ella se compromete con un príncipe.
-Poco cabrona ella, ¿no?
-No, porque ella no quiere al príncipe, solamente está fingiendo delante de la gente, pero no hay ni un solo día que ella no piense en el chico que quiere de verdad.
-Ya, y ¿Él que hace?
-Pues él que… que es un poco imbécil se muere de celos, porque no sabe lo que ella siente en realidad.
-¿Y al final que pasa?
-¿Al final? Al final… se besan.
Y comprender que tal vez amar es otra cosa. Es sentirse ligeros y libres. Es saber que no pretendes apropiarte del corazón del otro, que no es tuyo, que no te toca por contrato. Debes merecerlo cada día. Y se lo dices. Se lo dices a él. Y eres consciente de que hay respuestas que quizá deben cambiarse. Es preciso partir para volver a encontrar el camino. Él me mira enfadado, de pie, ante el portal. Y dice que no, que me equivoco, que somos felices juntos. Me coge por un brazo, me lo aprieta con fuerza. Porque cuando alguien a quien quieres se te va, intentas detenerlo con las manos, y esperas poder atrapar así también su corazón. Pero no es así. El corazón tiene piernas que no ves. Y se va diciendo "Me las pagarás", pero el amor no es una deuda que saldar, no regala créditos, no acepta descuentos.
-Él te quería.
-Si me quisiera podría haberme tenido, ¿me tuvo?
-No.
-Pues será que no me quería.
Si alguna vez volviéramos a besarnos, dos heridas harían contacto. Y eso, además de que escuece, transmite enfermedades.
¿Puedes creer que cuando te decía ``te quiero´´ lo decía de corazón? Veo que no, veo que tú sigues midiendo tu amor por mí con un triste tanto por ciento.
En el hipotético caso (totalmente improbable) de que decidas volver, aunque salte a tus brazos llorando de felicidad, sabré aún así que la única que quiso a alguien, fui yo.
Los sentimientos son como las puertas del pasillo, tú estás en otra habitación pero ellas se abren y se cierran por las corrientes de aire, incluso puede ser que el viento sea tan fuerte que se cierren de un portazo.
Si el amor fuera números sobre el papel milimetrado de mi existencia, desde las simples sumas a las más complejas ecuaciones y los sistemas incompatibles, creo que el resultado seguirías siendo TÚ.
Primero llegué yo y después ella. Me has demostrado lo que significo para ti, pero no ahora por la decisión que has tomado sino desde hace ya muchísimo tiempo. Esto nunca tendrá fin, no te deseo ningún mal pero ojalá algún día una lucecita se te encienda y te des cuenta de tus fallos y será ahí cuando lo pagues todo. Créeme tu pierdes más que yo, recuerda que tu papel se puede sustituir el mío no.
Y pa colmo de los colmos voy y recupero un puto bloque na más de matemáticas! 1 de 4 FLIPA EN ESTÉREO APITA.
Según Sara Hermann, cualquier avión puede venirse abajo si contiene un equipo deportivo completo, aunque sea de ajedrez. También constituye grave amenaza la exaltación patriótica en cualquiera de sus formas, desde la ostentación de escarapelas o banderitas hasta la entonación de himnos.
Eric Nepomuceno tiene la convicción de que ningún avión puede sostenerse en el aire si contiene más de tres monjas o más de seis niños con orejas de Mickey.
Sara y Eric saben que nadie muere en la víspera, salvo el pavo de Navidad, y que cada persona tiene su día marcado para morir, a ras de tierra o en los altos aires. Pero cuando suben a un avión, sudan la gota gorda pensando: Yo no sé si ha llegado mi día. Pero, ¿y si ha llegado el día del piloto?
No soy Holly, ni siquiera Lullaby, no sé quién soy. Soy como éste gato, somos un par de infelices sin nombre, no pertenecemos a nadie ni nadie nos pertenece, ni siquiera el uno al otro.
Los días rojos son terribles y en esos momentos lo único que me viene bien es ir a Tiffany's, porque nada malo me puede ocurrir allí.
No se puede leer una cosa así sin llevar los labios pintados.
Se tarda exactamente cuatro segundos para ir de aquí a la puerta. Yo le doy dos.
Dadme algo que borre de mi mente las ideas, que vacíe de impresiones este cerebro, dadme solo un ala para volar círculos, atadme al suelo para que me revele contra la cuerda, cualquier actividad en que malgastar mis horas; pero no me deis tregua, o acudirán a mi cabeza todos esos pensamientos amargos que intento evitar.
Pido un deseo: te pido a ti, soñando conmigo, quiero decir: aquí y a ser posible desnudos. He tenido que subir unos decibelios los ``te quiero´´ y otras frases más literales que literarias. Y así, es muy difícil convencer a nadie o a ti de que ojalá estuvieras aquí, soñando conmigo, a ser posible sin tanta ropa de por medio.
Y tú me dices dulces sueños, pero solo el humo de los cigarros baila junto a mí, mientras voy dejando la noche y las metáforas en el cenicero.
Sueña conmigo, anda, quiero decir: sueña aquí, para que la piel pueda hacer el resto.
Lo que menos me gusta de echar de menos a alguien es que funciona a rachas, a días, por momentos, en lugares concretos, cuando menos te lo esperas. No puedes dejar de hacerlo, aunque lo intentes. Porque a veces, como dice Joaquín Sabina, ``hasta las suelas de mis zapatos te echan de menos´´.
Cualquier noche de éstas sé que vendrá el diablo con su cesto de piropos y manzanas a advertirme: si se acaba que no sea poco a poco. Porque lo único que él teme es lo que nos mantiene a nosotros con vida: volver a vernos, bajarnos las cremalleras, incluida la del corsé, dónde guardamos a presión las dudas y follárnoslas como si no hiciéramos el amor.
Dime que no, vamos, madre mía, mucha telita.
Voy a tener que dejarlo, creo que me estoy obsesionando, esto no es normal.
Me estoy pintando hasta las uñas, planeo la ropa, no puedo seguir así, masoca.
A veces, es como si mi tiempo se parase. A veces, es como si el resto del mundo fuera a una velocidad desmesurada.
No soy capaz de alcanzar a nadie. Todos avanzan. Y mi vida es como conducir un coche con la rueda de repuesto en una autopista en la que puedes ir a 140.
Los enamorados son los profetas más perversos, los héroes más tristes, los iluminados más ciegos. Defienden su amor como la única verdad posible, como lo único que importa en el universo, como la religión suprema y, en su nombre, someten a los demás con la misma fuerza y la misma violencia de los dictadores y los verdugos, su verdad, creen ellos, los salva. Su dogma les permite corromper y destruir, lesionar e inutilizar, por sí mismos, la suerte de quienes les rodean.
Conozco un lugar, no muy lejos a unas tres o cuatro cervezas de aquí. Es un buen lugar para caerse muerto, nada parece malo desde allí.
"Es algo extraordinario conocer a alguien a quien abrir tu corazón; y que te acepta como eres. He esperado lo que parece ser un tiempo muy largo para asumir lo que soy, y con Bella siento que por fin puedo empezar. Así que quiero proponer un brindis por mi hermosa esposa. El tiempo que quiero pasar junto a ti no se puede medir. Empecemos con un para siempre"
-Quería ver cuánto tiempo eras capaz de esperarme.
-Si tenías que llegar un día, te habría esperado toda la vida.
Creo que a algunos les da miedo... pensar que las cosas pueden ser distintas. El mundo no es exactamente... una mierda. Alguna gente está acostumbrada a las cosas como están... y aunque estén mal, no pueden cambiar. Y digamos que se rinden... Y cuando se rinden, todos pierden.
Es difícil, no se puede planear. Hay que cuidar más de la gente, hay que amar a las personas, protegerlas... por que... no siempre ven lo que necesitan. Es una gran oportunidad de arreglar algo que no sea tu bici. Se puede arreglar una persona.
El amor, en cambio, es cuando no respiras, cuando es absurdo, cuando echas de menos, cuando es bonito aunque esté desafinado, cuando es locura… Cuando sólo de pensar en verla con otro cruzarías a nado el océano.
Cuando te encuentras frente a dos opciones, simplemente tira una moneda. Esto funciona porque en el breve momento en el que la moneda está en el aire de repente sabes lo que realmente deseas.
No te rindas, por favor no cedas, aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el Sol se esconda, y se calle el viento, aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tus sueños. Porque la vida es tuya y tuyo es también el deseo, porque cada día es un comienzo nuevo, porque esta es la hora y el mejor momento.
Sólo me basta con que nuestros enfados se resuelvan en la cama con tarrinas de helado.
+Gracias, pero soy un 8.
Supongamos que cada mañana al levantarte te encuentras 1.440 euros. Sin hacer nada para ganarlos, sin esfuerzo alguno. Puedes regalarlos, gastarlos, divertirte con ellos o quemarlos. La única condición es que los que no uses, al final del día desaparecerán. Así funciona la vida. La diferencia es que lo que te encuentras cada día no son 1.440 euros, son 1.440 minutos. Piensa bien qué vas a hacer con ellos. Los que no uses, se perderán para siempre.
-¿Te quedarás conmigo?
+ ¿Quedarme contigo? ¿Para qué? ¿Para estar todo el tiempo discutiendo?
- Eso es lo que hacemos, discutir. Tú me dices cuando soy un maldito arrogante hijo de puta y yo te digo cuando das mucho la tabarra, y lo haces el 99% del tiempo. Sé que no puedo herir tus sentimientos porque tienen un promedio de 2 segundos de rebote y otra vez vuelves a la carga.
+ ¿Entonces qué?
- Pues que no será fácil, va a ser muy duro. Tendremos que esforzarnos todos los días y quiero hacerlo porque te deseo. Quiero tenerte para siempre, tú y yo todos los días. ¿Harías algo por mí?... Por favor imagina tu vida dentro de 30 o 40 años, ¿cómo la ves? Si es junto a ese hombre, vete. Te largaste una vez y lo soportaré otra si creyera que es lo que quieres, pero jamás tomes la vía fácil.
+ ¿A qué vía te refieres? No hay ninguna fácil, haga lo que haga alguien acabará sufriendo.
- ¿Podrías dejar de pensar en lo que quieren los demás? Incluso olvida lo que yo quiero y lo que él quiere o lo que tus padres quieren, ¿tú qué quieres?
+ No es tan sencillo.
- ¿Qué quieres?
+ No es tan...
- Carajo, ¿qué quieres?
+ Tengo que irme.
Él no lo sabe, pero hizo temblar el mundo en el primer día... y ni siquiera sabe que si cruza con sus dedos mi espalda hace girar las agujas del reloj en sentido contrario.
No lo sabe.
Adoro ser borde cuando hay que serlo. Odio a la gente que derrocha simpatía. Eso es ser falso, no se puede ser tan agradable y complaciente sin tener ganas, al final del día, de mandar a tomar por culo a alguien.
Nunca la oirás decir "te quiero". Lo sabes, ella no es una chica normal y corriente. Pero en cambio tiene cosas realmente bonitas. Por ejemplo, su mirada... Sí, con sus ojos color chocolate cálidamente abiertos o, si gira ligeramente la cabeza, ríe y te dice "eres idiota"... Entonces ya sabes, le gustas.
Hay veces que la vida exige un cambio. Una transición. Como las estaciones. Nuestra primavera terminó, y el verano fue maravilloso… y nos perdimos el otoño. Y ahora, de repente, hace frío, tanto frío que todo se está congelando. Nuestro amor se ha dormido y la nieve lo tomó por sorpresa. Y si te duermes en la nieve no sientes venir a la muerte.
La barbilla en alto, la mirada directa, nunca me pareció tan valiente como entonces. Descubrí que me había enamorado de ella, no en ese momento, si no desde el principio, de antes, de poco a poco.
Las lágrimas le rodaban por las mejillas pero no sollozo ni aparto la vista, fiera y orgullosa hasta el final.
- Lo siento.- le dije, alcé una mano para acariciarle la mejilla y borrar sus lágrimas pero me dio un manotazo.
- No me toques. Tú me has hecho llorar, no te mereces consolarme.- me aseguró con la voz quebrada y se enjuagó ella misma el llanto con el dorso de la muñeca.-Que te den.- me dijo como punto final, se dio media vuelta bruscamente y echo a andar, alejándose de mí, las lágrimas rociando el aire según se marchaba.
Maldita sea si no la quise entonces.
Estoy hasta el culo de tus princesitas, de tus lágrimas de cocodrilo y tus tonterías. Muérete y púdrete, que como le escribió Catulo a Lesbia, ya tú me importas una mierda. Vete a joder, en ambos sentidos de la palabra, a cualquier otra zorra, por la que se te caiga la baba. Porque es la única especie con la que congenias, mi vida, y es que, es por eso, que yo fui una bendición en tu vida. Lástima, para ti, que los milagros no se den todos los días.
